烛光摇曳，床上的小女孩安静地躺着，眉头轻轻皱起，仿佛还未从剧痛中醒来。石红菱的腰间包扎得严严实实，厚厚的布条染上了干涸的血迹，旁边的木盆里浸泡着红色的水。母亲石云跪坐在床边，轻轻抚摸着女儿的额头，眼中是无尽的痛苦与愧疚。
“她会好的。”石彦峰低声说，声音里透着一股不确定。他站在窗边，手里握着那把染血的刀，目光却游离在窗外的黑暗中。窗外的夜色依旧阴沉，乌云盖住了月亮，只有几颗稀疏的星星点缀在黑幕之上。
“你看看她，”石云的声音哽咽，“我们把她的脚……她还是个孩子啊！”
石彦峰没说话，只是紧紧盯着窗外，好像那无边的黑夜能够给他答案。空气中弥漫着烧焦的气味，那是刚刚被丢进火炉的小脚残骸散发出的味道。烛光下，房间显得格外狭窄，四周的墙壁似乎都在向他们逼
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